The Memory Remains

A veces me veo como un lego a escala humana al que le falta una pieza en el centro. Una obra inacabada que deambula de un lado a otro con un agujero en el estómago, un hueco por donde caben varios cientos de miradas.
[aerodinámico]
Un autómata incompleto que busca la plenitud en algún lugar de su memoria, mirando hacia atrás, intentando encontrar lo que un día perdió. Una pieza que, realmente, nunca tuvo en sus (mis) manos pero sin la que nunca será un ente completo. Mirar atrás nunca fue bueno, con los retales inservibles del pasado sólo se pueden confeccionar prendas ridículas.
Dando tumbos, como un ciego, avanza una figura, inmersa en una noche eterna. Sus ojos, clavados en el pasado, no ven los obstáculos que el camino se inventa para pasar a un primer plano.
Y tropiezas.
Y caes.
Y te levantas.
Y entonces, un día cualquiera, recibes una llamada de teléfono. Un nombre parpadea en la pantalla de cristal líquido, una neurona manda impulsos con urgencia, suenan todas las alarmas. Es la pieza que te falta, que te llama casi desde el más allá con una voz que, aunque musical, a ti se te antoja de ultratumba. Te llaman desde lo más recóndito de tu memoria.
[los retazos desterrados en las regiones del olvido]
Cambias el chip. Presionas la palanca del desconcierto, la que te hará callar aquello que quieres decir y, en su lugar, pondrá palabras estúpidas. Un mecanismo de defensa para que tu corazón no se salga de la caja torácica en alguna violenta sacudida.
[ya no eres tú]

Cuelgo el teléfono cuando las pulsaciones suben por encima de lo tolerable. Y vuelvo a mi sendero de desconcierto, más confundido que nunca. El hueco que debería ocupar aquella pieza infame refulge ahora con miles de matices y tardará, como siempre, cien años en apagarse.
[cien años de soledad]