Otra hoja en el calendario

La vida no se detiene ni en el cambio de año. El destino no nos concede un respiro mientras suenan las doce campanadas y la mente, siempre inquieta, comienza a firmar propósitos en pergaminos de ceniza.
[principio y fin]
Echo la vista atrás y me doy cuenta de que este año ha sido como una montaña rusa invertida. En los momentos bajos, lejos de viajar a velocidades vertiginosas, el tiempo se ha ralentizado hasta el umbral de lo insoportable. Y cuando mi vida ha llegado a cotas altas mi vagoneta, caprichosa y miserable, ha alcanzado velocidad terminal.
[relativo]
Dicen que lo bueno, cuando es breve, es dos veces bueno. Y yo digo que quien afirmó eso era un infeliz que nos quería amargar la existencia. Yo prefiero que lo bueno no acabe nunca y me atrevo a pensar que lo malo, si breve, no es tan malo.
[la mitad]
Tras mi silla se agazapan todos mis fantasmas, buenos y malos, cumpliendo sus últimas horas de servicio antes de cogerse la noche libre. Vestidos de gala me recuerdan que aunque esta noche irán a emborracharse a algún cotillón del inframundo volverán muy pronto, que no es tiempo ni lugar para revoluciones. Que el tiempo es una sucesión de instantes que nacen en el futuro y mueren en el pasado y que el hecho de cambiar la hoja del calendario no significa absolutamente nada. Los infelices no lo serán menos por tomarse doce uvas y hacer propósitos vacíos. Y los afortunados que vivan tiempos felices no lo serán más por olvidar el año que muere.
[si acaso menos]
Del año nuevo no espero nada porque al que nada espera todo le sorprende. Así que tengo trescientos sesenta y cinco seis días para escribir el siguiente capítulo de mi vida. Espero que no se me quede nada en el tintero.
[borrón y cuenta nueva]

Etiqueta Verde

No es la primera vez que se me caía una botella, ni iba a ser la última. Llevaba una caja de Jonnie Walker Green Label (15 años, 38 euros) en la mano y, en la otra, una de Black Label. Caminaba por los pasillos del supermercado del Corte Inglés ajeno a la broma que me iba a gastar alguno de mis fantasmas. Escuché un pequeño crujido y, sin tiempo de reacción, solo pude seguir la trayectoria de la botella hacia el suelo. Un vuelo de un metro. Juraría que la botella se desintegró antes de tocar el suelo.
Durante un segundo todos los músculos de mi cuerpo de detuvieron, la caja vacía en mi mano, mi bota manchada de whisky (la prueba incriminatoria), expresión de estupidez y un charquito de alcohol añejo a mis pies.
El tiempo de detuvo y, por un instante, la gente que recorría los pasillos clavó la mirada en la escena. Incluso vi a más de uno asomar la cabeza por alguna esquina.
Mis músculos se pusieron otra vez en funcionamiento y comenzó el mecanismo de evasión: no pensaba pagar esa botella. Silbé como en las películas, dejé la caja vacía junto a los yogures ricos en fibra y me alejé de la escena del crimen aparentando normalidad. Una amiga que me acompañadaba me siguió sin parar de reírse.
[se cierra el telón]
Pude reponer la botella sin problemas y salir de allí con más pena que gloria y una anécdota para contar sobre mi legendaria torpeza.

Reviso la película de mi último año, desde hoy hasta el uno de enero para hacer un balance. Me coloco mi gorra de hacer cuentas (que es como las que llevan los contables de los mafiosos) y voy apuntando todo lo que recuerdo, con su signo correspondiente. Después rompo el papel en mil pezados y cojo uno al azar, los demás los tiro a la basura.
La mano inocente ha sacado un espacio en blanco, este año los balances quedan para la imaginación.
[como siempre]

El instante recurrente

A mis pies se amontona una montaña de papeles arrugados que alcanza proporciones kilométricas. Listas de propósitos para el año que acaba de empezar, ristras de mentiras que el carnicero cortó a desgana, restos putrefactos de intenciones más que dudosas.
Los deshechos de mi fuerza de voluntad...
[nula]
No han pasado ni diez días y ya, sin quererlo, he incumplido uno de los propósitos apócrifos de este año con rima rebuscada: devolver la vida a mi bitácora. Un weblog que se ha convertido en un Lázaro y que necesita que alguien le diga unas palabras...
¬ Levántate y anda.
Empecé a escribir este post cuando el año pasado aún agonizaba...
[se acababa la rima]
... y lo abandoné como un dueño desaprensivo deja tirado a su perro: en una cuneta. Las ideas que me rondaban por la cabeza aquel día (y que se esfumaron, si cabe, antes de llegar) caducaron con la duodécima uva. De cualquier forma ahora no serían más que los garabatos de un niño sobre papel mojado.
Hace tiempo que dejé de plantearme una lista de propósitos, he vivido lo bastante poco para saber que no sirven de nada. Y total, ¿para qué? ¿Cambia mucho las cosas el transcurso de un instante? El mero hecho de pasar una página en el calendario no hará que los cimientos de mi vida se tambaleen.
[i believe i can see the future...]
Sigo siendo yo, para bien o para mal.
[...'cause I repeat the same routine]
Pero, a pesar de saber suponer que el paso del tiempo no es más que la imagen de una ecuación recurrente (dogmas de andar por casa), no dejo de marcarme objetivos en mi infinita ingenuidad. Casi siempre los mismos:
¤ Encontrar mi media naranja (o la naranja entera)...
[set mode disney ON]
...esa persona que, según dicen, permanecerá junto a mi hasta que uno de los dos, el menos afortunado, se convierta en polvo...
[set mode disney OFF]
... o consume el mismo en una ruptura unilateral del contrato de enamoramiento. Y, lo que es más importante, que no sea la media naranja de otr@.
¤ No olvidar a l@s que se fueron porque, en cierta forma, lo que dejamos en este mundo es reflejo de lo que alguna vez fuimos. Recordar a los que completaron el ciclo y a los que se marcharon antes de tiempo.
Y, en general, dar el giro de ciento ochenta grados a mi vida que tanto tiempo llevaba aplazando.

¿Propósitos? Quién dijo miedo...

Santa Llama

¬ El polvo nunca perdona.
Eso es lo que debería haber dicho el torpe personaje que me representa en esta vida, que está a medio camino entre un circo y una tragicomedia. Pero, en lugar de eso, me quedé mirando como un estúpido aquel pequeño recorte de una revista que quizá haya dejado de publicarse. Estaba sometido a una especie de hechizo. un malvado sortilegio que me atenazaba con oscuros y pestilentes tentáculos.
[bloqueo]
Estaba traspasando bártulos de una habitación a otra ante las inminentes obras, planeadas a conciencia por mis padres como una sutil indirecta. Un mensaje cifrado donde se podían leer, en letras pequeñas, las palabras emancipación e independencia. La partida de ajedrez comenzó con este movimiento del peón: dos casillas que simbolizan medio metro menos de habitación. Para mí, que no entiendo mucho de este juego que para muchos es arte, me parecía una maniobra agresiva.
Sostenía con una mano un viejo corcho que, tiempo atrás, estuvo colgado en la pared de mi cuarto. Fotos clavadas con chinchetas de colores, recortes de prensa, carteles subversivos. Todo ello intentando transmitir un mensaje que, en aquellos años, debía rondar por mi cabeza. Un pequeño santuario de recuerdos sin orden ni concierto, ahora cubierto de una densa capa de polvo. Y, de entre todos aquellos retazos, mis ojos tuvieron que fijarse en uno, el único que deberían haber ignorado. Aquella imagen que representaba alque que, en otros tiempos y otro mundo, lo fue todo para mí. Mi dedo sintió la tentación de retirar el velo de polvo que le confería a la foto su estatus de recuerdo. Al final decidí dejarlo todo como estaba, no interferir en el complejo ecosistema de los sentimientos sepultados. Quién sabe qué imprevistas catástrofes podría provocar tal intrusión...
[romper el equilibrio]
Sigo pensando que las casualidades no existen, aunque a veces aparezcan excepciones de la regla que, por otro lado, son las que la confirman (o eso dicen). Y ésta era una de ellas... El reloj del pc me decía que estábamos a catorce de febrero, el condenado día en que cambiamos amor por regalos, en un vil trueque fomentado por almacenes de todos los tamaños, no sólo los grandes. Una fiesta del consumismo que, este año, lo era un poco menos: el incendio en el edificio Windsor mantenía cerrado El Corte Inglés de Azca (usaré nombres ficticios para no dar publicidad).
Todo lo malo tiene una parte positiva, aunque esta sea de magnitud infinitesimal.
[proclamo]
Hasta ese momento había mantenido mis recuerdos a raya. la lucha estaba igualada, ellos me golpeaban con su espada oxidada y yo esquivaba como podía (con menos estilo que suerte) todos y cada uno de los envites. Pero entonces ese pequeño dato objetivo, esa fecha que matemáticamente no debería ser una excepción, encendió la mecha. Abrió la caja de Pandora. Mi cabeza parecía la mascletá de las fallas valencianas. Y una tras otra se fueron sucediendo una serie de puñaladas traperas propinadas por todos los fantasmas que, devueltos a la vida, volcaban el odio acumulado durante meses, quizá años.
Pasada la tempestad sólo me quedó lamentarme por no tener a nadie a quien no regalar nada en esta fecha carmesí.

2 Años

Podría empezar este post con un "Parece mentira que hayan pasado dos años...", pero prefiero no recurrir a los tópicos. Mi blog, personificado en una presencia etérea y, por lo tanto, intangible, me mira de forma severa.
¬ ¿Es eso todo lo que sabes decir? Dos años no se cumplen todos los días...
Y es que este hijo me salió parlanchín. Nació sin dolor y, apenas respiró por primera vez, comenzó con su incesante monólogo que, aún hoy, no ha dado por concluido.
[y lo que le queda]
Ha pasado por migraciones, caídas traumáticas y un conato de pérdida de memoria que se solucionó con mucho trabajo y una pizca de suerte. Desde aquel primer post ha llovido mucho. En este mundo que llaman la blogosfera y en mi planeta particular. En el pequeño universo que es mi vida donde yo no soy más que un planeta sin estrella que orbitar.
[celeste]
Contadores que suben y bajan, concursos en los que paso sin pena ni gloria (cabría decir que ni siquiera paso) y listas endogámicas que lo indexan todo. Una sucesión irregular (en el tiempo y en el espacio) de escritos que, en conjunto, definen esta pequeña choza virtual. Historias ficticias en las que hay más realidad de la que parece y situaciones reales distorsionadas por el prisma de mi escasa (y transitoria) lucidez.
Si alguien me preguntara qué es exactamente mi bitácora, no podría responderle con una sola palabra. Ni quizá con mil... Tiene vida propia y, a la vez, es una parte de mí.
[ente]
Podría seguir con este ejercicio de egocentrismo pero nunca me gustó hablar de mí mismo más de lo necesario... y creo que ya he pasado el umbral de lo permitido, adentrándome en los territorios de la egolatría.
¬ Tu afán de protagonismo te ha hecho olvidar que quién cumple años soy yo...
Y tiene mucha razón. Lleva dos años teniendo más razón que yo mismo.

2k4+1

Siempre que se acaba un año siento la tremenda tentación de hacer balance. Cuentas estúpidas que no sirven para nada, y cuyo resto siempre es un saco de promesas vacías. Declaraciones de intenciones que servirán para alimentar el brasero en los días fríos de principios de enero. Así que este año he prometido no mirar atrás, tampoco pensaré en lo que está por venir. No, esta vez voy a dejar que las cosas ocurran, me limitaré a ser un mero espectador de mi propia vida, ajustando un poco los engranajes cada día. No quiero hacer planes que, el año que viene, no sean más que un número rojo en el balance.
[deudas existenciales]
Quiero pasar página y quemar el calendario que, durante estos doce meses, no ha martirizado. Un calendario que aún sigue en la página de septiembre, cuando decidí que lo mejor sería que los meses siguientes no existieran.
No repetiré otra vez que odio las navidades, un odio visceral que no tiene explicación. Muchos detalles que, apilados, conforman la gran torre de babel del consumismo.
No, hoy no es un día de lamentos, prefiero sonreírle al nuevo año y esperar que todo lo que me traiga sea bueno.
Dijo un sabio que para no decir nada es mejor callarse. Así que me aplico el cuento.

Feliz Año Nuevo.
[a tod@s]

Improvisaciones

Eran casi las siete y media cuando salí de casa. Como persona despistada que soy, no había impreso una lista con los asistentes del beers&blogs y me cerebro me lo recordaba cuando ya estaba montado en el autobús. Es algo que me suele pasar con cierta frecuencia: mi cerebro va por un lado y la realidad por otro.
Compartiendo asiento conmigo viajaba un enano de jardín vestido con una camiseta de una conocida marca de whisky, era el enano de la resaca. Llevaba un pequeño martillo en la mano con el que golpeaba periódicamente mis sienes.
[y el mundo vibraba]
No había comido ni bebido nada en todo el día, así que consideré oportuno comprarme una botella de agua mineral antes de entrar en el Handyman, no debía ser bueno mezclar el alcohol del día anterior que aún viajara en mi sangre con las cervezas que, en breve, me iba a tomar.
Al aproximarme al pub miré horrorizado el cartel que había en la puerta:
Sábado 11 de Diciembre: Albacete - Barça
Entré apresuradamente en el local y me senté en la única mesa que había libre, una mesa circular que servía de planeta improvisado para cuatro sillas satélite. Como en todos los beers&blogs a los que he asistido, la gente va llegando con cuentagotas y cada uno se va encontrando con los que conoce, de forma que se montan unos grupos improvisados que, finalmente, se fusionan en uno. Al final tuvo tanto éxito la convocatoria que tuvimos que cambiar de mesa tres veces y hacer malabarismos con las sillas. Más de uno propuso que jugáramos al juego de las sillas musicales...
La primera vez que asistes a una reunión de este tipo te sorprende que a los cinco minutos de haber llegado la gente se trate como si se conociera de toda la vida. Yo ya conocía esta situación, pero no por ello me sorprendió menos. Aunque por mucha voluntad que le pongas es imposible que hables por igual con todo el mundo en un grupo de más de veinte personas (queda mejor que decir veintiuna), yo hice lo posible por compartir unos minutos con todo el mundo, alternando conversaciones con pintas de Guinness y picando de las omnipresentes palomitas de maíz que continuamente reponía la camarera.
[no me olvido de los bombones]
Del Handyman nos movimos al Gambrinus de la misma plaza, donde habíamos reservado veinte minutos antes...
[bendita organización]
... una mesa para quince (y éramos veinte)...
[bendita organización]
Para mí aquellas tapas eran el primer alimento sólido (sin contar las palomitas y el bombón) que entraba en mi estómago en las últimas veinticuatro horas. Hasta ese momento no me había dado cuenta del hambre que tenía.
Como era costumbre en nuestros beers&blogs, después de las cervezas y las tapas iríamos a tomar unas copas. Por votación popular terminamos en la Casa de Guadalajara, tomando copas baratas y de alcohol auténtico, nada de garrafón. Hablamos de romanticismo, de morcillas de Burgos y de sexo e instintos (todo ello relacionado), de la lucha constante del hombre con su cuerpo y de los hábitos de una alemana que aunque la mayoría no nos conocíamos, era ya muy popular.
Y entonces llegó Gallardón y fue cerrando sistemáticamente todos los pubs, entre las tres y las tres y media, obligándonos a ir a una discoteca o a marcharnos a nuestras respectivas casas. Yo estaba tentado en proponer la sala El Sol, pero había aprendido de anteriores experiencias, así que me dejé llevar. Alguien dijo:
¬ Vamos al Morocco.
Y nos faltó tiempo.
Llegamos, esperamos un poco de cola, fuimos a conocer el barrio por la noche buscando un bar que estaba cerrado y volvimos al Morocco.
[la historia es cíclica]
Si ya al salir del Handyman se habían marchado dos personas (y una andaba desaparecida en combate), el trayecto entre la Casa de Guadalajara y el Morocco fue un goteo de bajas. Y los pocos que quedábamos decidimos retirarnos cuando nos echaron del Morocco, después de habernos bebido las dos últimas copas y haber bailoteado un poco.

Y aunque la resaca del día anterior estuviera firmando una alianza con la que vendría al día siguiente y mi estómago estuviese haciendo puenting, supe que había merecido la pena. Fue una noche genial en todos los aspectos. Muchas gracias a todos los que la hicisteis posible, no quiero dar nombres porque seguro que olvidaré la mayoría.

Nos vemos en el siguiente.

Otro Beers&Blogs (en Madrid)

Esta vez no fue Pizco (cuyo blog descansa en paz) la instigadora de este evento, han sido dos liantes profesionales (Alex y Juan) a los que no he podido decir no.
[ni quería]
Así que, aquí me tenéis, montando mi tercer beers&blogs cuando ando aún un poco desconectado de esto de la blogosfera. Los datos los tenéis en el cartel. Si vais a asistir, os pedimos que os apuntéis dejando un comentario en cualquiera de los tres blogs. Aunque, para centralizarlo en algún sitio, estaría bien que comentarais en este post aunque hayáis comentado ya en los blogs de Juan y Alex.
[egocentrismo]
Si queréis promocionar el evento en vuestras respectivas bitácoras (algo que sería muy de agradecer), aquí tenéis las instrucciones para hacerlo, sólo copiar y pegar.
¿Y qué hacemos en un Beers&Blogs? Pues tomarnos unas cervezas (o refrescos en su defecto) mientras conocemos a unos y nos reencontramos con otros. Normalmente acabamos tapeando por el centro de Madrid y, los más atrevidos, dejamos que nuestros instintos nos lleven a bares de copas perdidos de la mano de Dios.
[no parece tan malo]

Os espero en el Beers&Blogs.
[no faltéis]

El cartel:

Código:
<img src="http://www.miscartas.com/images/b&b2004.jpg" title="Beers&Blogs 24/12/04" border="1">

El botón:

Código:
<a href="http://www.miscartas.com/000351.html" target="_blank"><img src="http://www.miscartas.com/images/boton_b&b2004.jpg" border="1" title="Beers&Blogs Madrid"></a>

Los Asistentes:

Confirmados:

Juan (Apuntes a vuelapluma)
Alexqk (El frasco del odio)
Carmen (Historias Fronterizas)
Hans (Aviones Plateados)
Teki (Bajada de bandera)
Crystal
Santi Gala (Memojo.com)
Fer (Perdido en la Ciudad)
Sonia (Desnuda no es sin ropa)
Vireta ((v)ireta)
G. (From Lost To The River)
Camomila (La cara oculta de la luna)
manuel h (Escritas desde abril)
mICrO (Diario y reflexiones de Juan A. Medina)
león (La hura del Camaleón)
MH (ideas brillantes)
olivia (ONLC)

y un servidor.

Cóctel

Ingredientes:
19 amig@s.
3 botellas de whisky Passport Scotch (de 1 litro).
1 botella de Jack Daniel's.
1 botella de Absolut Vodka.
1 botella de vodka Smirnoff.
1 botella de ron Habana Club 7 años.
1/2 botella de ron Cacique.
Refrescos varios, vasos y hielos.

Preparación:
* Se debe buscar un lugar apropiado para el ritual del botellón, teniendo en cuenta que desde que se promulgó la funesta Ley Antibotellón (también conocida como Ley Progarrafón) sólo está permitido beber en la calle los días en los que se celebre alguna fiesta regional.
* En segundo lugar ha de comprarse la bebida con antelación. Considerando que la ley anteriormente citada prohíbe la venta de alcohol a partir de las diez de la noche (aunque sea una botella de vino para organizar una cena improvisada en tu propia casa) hay que adquirirla con antelación. Nótese que seguramente, al ser fiesta regional, los establecimientos de venta de bebidas alcohólicas estarán cerrados ese día, por lo que conviene no dejarlo todo para el último momento.
* Consiga que sus invitados lleguen al lugar elegido sin perderse. Quizá tenga que hacer más de un viaje para recoger a aquell@s que carezcan de sentido de la orientación.
* Una vez reunidos todos los ingredientes, mézclelos con mucho cariño y deje que la masa resultante fermente durante unas horas.
* Sírvase frío.

Contraindicaciones:
* No se debe usar esta receta con personas cuyo autocontrol sea nulo.

Efectos secundarios:
* Es posible que, pasadas entre doce y veinticuatro horas de la ingesta se noten efectos secundarios como: dolor de cabeza, punzadas en las sienes, malestar general, pesadez de los miembros (uno o varios), dolor abdominal, etc. Estos efectos y su intensidad dependen de la cantidad de alcohol ingerido.
[creo que ayer bebí mucho]

23

He abierto los ojos relativamente tarde y, al alzar la vista, me he dado cuenta de que algo andaba mal.
¬ Maldito enano perezoso, para una cosa que hace en todo el año y la hace mal.
Después de comprobar que, efectivamente, el contador seguía marcando veintidós, mi enfado ha ido en aumento. Entonces, surgido de lo más recóndito (y perturbado) de mi imaginación, se ha materializado ante mí un enano estrafalario vestido de leñador. En la mano portaba una vara y su gesto era airado. Este personaje es el que se encarga de aumentar en uno el contador de mis años cada trece de mayo desde que tengo uso de razón. No sé por qué, de pequeño, elegí a un enano vestido de leñador para que mantuviera el cómputo de mi existencia, pero el caso es que lo hice. Nunca tuve amigos invisibles ni mascotas imaginarias, por no tener, creo que no tuve ni complejo de Edipo.
[que me perdone Freud]
Confiriéndole al acto tintes de solemnidad, el enano se acercó al contador como si fuera un pebetero olímpico. Se hizo el silencio en la habitación y sólo se escuchaba el rechinar de la manivela que estaba manipulando aquel extraño personaje. Al acabar, el contador marcaba un veintitrés. El enano hizo una reverencia y, antes de desaparecer, dijo:
¬ No he llegado tarde, es sólo que naciste a las doce.
Y entonces han llegado los mensajes y las llamadas de felicitación. Felicitaciones a las que doy mucha importancia, pues yo soy un desastre y si no fuera por el calendario de mi móvil olvidaría los cumpleaños de todo el mundo. Es más, los cumpleaños de mis familiares se mueven en una nebulosa de incertidumbre que puede abarcar incluso varias semanas.
[espero que no lean esto]
Por la noche, en la celebración familiar, han llegado los cánticos al calor de las velas. Si bien este año sí hemos tenido las velas correctas para marcar un veintitrés (no como el año pasado), no hemos seguido el protocolo. Mi familia ha comenzado a cantar antes de apagar las velas y, tras analizar el tono de la melodía, me he dado cuenta de que mi padre no cantaba, ni siquiera se esforzaba por hacer un playback. Le he pedido unos bises pero aún así no ha abierto la boca. Luego, además, se ha vengado dándome en la frente con el corcho de la botella de champagne.
[de rebote]
En fin, que ya tengo un año más o, si pensamos que el vaso está medio vacío: me queda un año menos para morirme.
[prefiero el vaso medio lleno]

Medievo

La noche ejercía plácidamente su dominio mientras un caballero, embutido en su cota de mallas, tecleaba frenético un mensaje en su teléfono móvil de última generación. Junto a él descansaba, apoyado en la pared, un escudo grande forrado de gomaespuma. El viento mecía su espada, con alma de esterilla y revestimiento de cinta americana mientras su capa, envidiosa, jugueteaba con las luces y las sombras.
Unos pasos gráciles emergieron de la oscuridad. Su trayectoria no se dirigía al lugar donde reposaba el caballero, sino al interior de un comedor cuyas paredes no podían silenciar canciones, historias y risas. Sostenía un arco en su mano y, bajo su capa verde, se adivinaba un carcaj del que sobresalían las puntas de esterilla y gomaespuma.
[inofensivas]

Un día antes yo estaba en mi casa, demasiado ajetreado dándole los primeros y últimos retoques a mi disfraz. Lo que ese mismo día eran unas telas peludas ahora tenían la forma de un disfraz improvisado. Al día siguiente debía viajar, junto a un@s amig@s, hacia algún lugar de Segovia, donde se celebraría Efeyl 2004. Era la primera vez que iba a asistir a un evento de rol en vivo y estaba ansioso por emprender el viaje. Como siempre, lo había dejado todo para el final, y temía que no me diera tiempo a terminar mi disfraz.
[Murphy se frotaba las manos con impaciencia]
Si todo el universo que rodea a los juegos de rol está totalmente satanizado, el rol en vivo es casi un tema tabú. Cuando le dices a un amigo que vas a pasar un fin de semana en el campo disfrazado de bárbaro interactuando con más de trescientas personas, te mira raro y, como poco, te dice que eres un friki. Si esto le pasa, por regla general, a la gente joven, no es de extrañar que alguien no tan joven asocie el rol con katanas, sacrificios y cualquier otra absurda idea sacada de programas de sucesos y libros satanizantes.
[e igualmente estúpidos]
El rol es interpretación, es imaginar un mundo y convertirte (por unas horas) en un habitante de ese universo. Es, al fin y al cabo, una obra de teatro donde el guionista inventa un contexto y tú (el personaje) desarrollas un papel que vas escribiendo sobre la marcha. Es como estar dentro de un libro de fantasía épica (o de cualquier otro género, depende del trasfondo de la partida).
[fantasía]
A pesar del tremendo cansancio que acumulan mis piernas, del dolor de todos y cada uno de mis músculos por las interminables caminatas de todo el fin de semana, ha sido una experiencia increíble que, desde aquí, recomiendo a todo el que lea estas líneas. Yo, por mi parte, repetiré cuantas veces pueda.

Dos días después, aquella espada formaba parte del resto del equipaje, y aquel caballero ya no vestía una cota de mallas. Estaba más cómodo con sus vaqueros y su sudadera a juego. En sus labios se adivinaba una sonrisa melancólica y en sus ojos la esperanza de que aquel fin de semana se repitiera lo más pronto posible. Bajé la ventanilla y, desde el asiento del copiloto, me despedí de él agitando la mano. El coche arrancó, sacándonos de aquel oasis de ficción en mitad de un mundo donde la realidad, a veces, es insoportable.

De blogueros y princesas

Este es un cuento atípico, de esos que no empiezan con un érase una vez. Un cuento en el que no hay nudos, todo son comienzos y desenlaces. La noche anterior, entre unos monologuistas y un par de gadgets me entretuvieron hasta altas horas de la madrugada.
Al día siguiente estaba en el Hard Rock Café, sujetando el artilugio vibroluminoso que te avisa de que tu mesa está lista mientras esperaba a Sole y a Raquel.
En la puerta había un grupo de turistas, estadounidenses a juzgar por sus pintas, posando para una foto. Pensé que quizá sería gracioso sentarse con ellos y abrazar al individuo más cercano, sonriendo al tiempo para la foto. Inmediatamente deseché esta idea y seguí esperando bajo un sol de justicia, rogando que aquel aparato no comenzar a vibrar antes de que llegaran.
[poco probable]
Entonces, en lontananza, vi acercarse a dos chicas cargadas con sus bultos de viaje (o quizá eran los bultos los que cargaban de ellas). Sonreí con cautela, pensando que quizá no fueran ellas, no me apetecía hacer el ridículo antes de tiempo.
Una vez reunidos, seguimos esperando que nos dieran una mesa mientras nos sumergíamos en una especie de bucle espacio-temporal donde siempre quedaba media hora para que nuestra mesa estuviera lista.
Una breve despedida hasta la noche y unas vueltas por Madrid para hacer tiempo hasta que llegara Teresa, con quién había quedado un poco antes de la hora oficial. Paseaba por Gran Vía, echando un vistazo a los puestos de libros sin intención de comprar nada. Entonces llegué a uno donde vendían libros viejos por tres euros. ¿Congo? No, mejor Eclipse Total. En ese momento, antes de pagar, no sabía que el libro que acababa de comprar iba a viajar a Jaén el día siguiente por uno de mis frecuentes olvidos.
Coca cola con Teresa-Handyman-Cervezas&Bitácoras-Tapas&Bitácoras-Caipirinhas (ya las bitácoras estaban olvidadas)-Música de los 80-Sala El Sol
Haciendo mi papel de Maquiavelo moderno, convencí a todos de que la mejor opción era la sala El Sol, incluso al poble Jose, que tenía que irse al rato. Me sentí un poco culpable por arrastrar a las huestes blogueras hacia una cola de tres cuartos de hora para que entraran en un bar que quizá no les iba a gustar, aunque yo pensé que sí. Nada, la próxima vez nos ceñimos a los clásicos: bares donde pongan el bulería, bulería, eso sí, me llevaré una bolsa de papel para aguantar las turbulencias.
[y unos tapones para los oídos]
Aunque con Sole se marchaba la última bloguera, un amigo y yo nos quedamos para mantener la noche viva.
[hasta el amanecer]
En fin, podría contar muchas cosas del beers&blogs, podría llenar esta hoja binaria de líneas y aburriros con mis divagaciones. A todos los que vinisteis: encantado de conoceros o de volveros a ver; a los que no pudisteis venir: brindamos por vosotros más de una vez (y no era una excusa para beber); a los que no os enterasteis o no quisisteis venir: os digo que es una experiencia increíble y os animo a que os apuntéis al siguiente...
[¿en Jaén? ¿en Barcelona? Donde sea]
Fue genial.

Asistentes:

Milio (Cartas Desde Mi IP)
Pizco (Un lugar donde dejar volar tu imaginación...)
El Fer (Perdido en la ciudad)
Juan (Apuntes a vuelapluma)
Jose (El Cajón de Pensamientos)
Teresa (Desde Mi Ventana)
angurTH (efervescente)
Lian (¿Lianta yo? que va ¡¡¡¡¡)
Ana (Ana escribe -atrapando sentimientos-)
Y los acompañantes, que tuvieron la misma culpa de que la noche fuera un éxito.

PD: nunca más propondré un bar al que ir, hay que dejar que los guías experimentados (léase ElFer) hagan su trabajo, que lo hacen mejor que yo.

Beers&Blogs en Madrid (ni el primero ni el último)

Estaba Pizco mirando atentamente la pantalla de su ordenador mientras barruntaba un nuevo post para su blog cuando entró por casualidad en mis dominios. Fue a parar a un post sobre el último beers&blogs. Entonces se le ocurrió que ella tenía que estar en uno de ésos.
[de organizadora]
Se inventó un viaje a Madrid para solucionar unos asuntos igualmente ficticios. Buscó una presa fácil que organizara el evento con ella, un sujeto pardillo (pardillus horribilis) al que, eventualmente, echar las culpas si todo salía mal. Le sobraron unos minutos para sonreír satisfecha por tan ocurrente idea.
[here we go]
Bueno, en el fondo las cosas no pasaron exactamente así, pero sí es cierto que vamos a organizar los dos un beers&blogs en Madrid al que estáis tod@s invitad@s. Alguna historia tenía que montarme para encabezar la propuesta...
[licencias blogueras]
Como hice en el otro post-convocatoria (cuyos comentarios voy a cerrar para evitar confusiones entre las dos entradas) iré manteniendo una lista de los asistentes (posibles o confirmados) en este mismo post. Así que si piensas asistir, aunque no lo sepas con seguridad, deja un comentario en esta entrada y yo me encargaré de apuntarte en la lista.
Pongo además el cartel y el banner oficiales de la convocatoria, junto con el código para que quien quiera ponerlo en su bitácora no tenga más que copiar y pegar.
[el mejor invento del siglo XX]
Os veo en el beers&blogs.

El cartel:

Código:
<img src="http://www.miscartas.com/images/b&b042004.gif" title="Beers&Blogs 24/04/04" border="1">

El botón:

Código:
<a href="http://www.miscartas.com/000296.html" target="_blank"><img src="http://www.miscartas.com/images/b&bboton2.gif" border="1" title="Beers&Blogs Madrid"></a>

Los Asistentes:

Confirmados:
Milio (Cartas Desde Mi IP)
Pizco (Un lugar donde dejar volar tu imaginación...)
El Fer (Perdido en la ciudad)
Juan (Apuntes a vuelapluma)
Jose (El Cajón de Pensamientos)
Teresa (Desde Mi Ventana)
angurTH (efervescente)
Lian (¿Lianta yo? que va ¡¡¡¡¡)
Ana (Ana escribe -atrapando sentimientos-)

El día de las mentiras

Si por algo podré recordar este fin de semana, será por el estado de incertidumbre y desconsuelo. Madrid ha sido una ciudad fantasma durante todo el fin de semana. En los ojos de la gente se podía ver la proyección de los fatídicos momentos del que ya ha sido designado como el 11-M.
[fotogramas sangrientos]
El pensamiento de que nos podía haber pasado a todos era demasiado fuerte para desecharlo. Esa agonía que tuvimos en las horas posteriores aún nos atenaza el estómago. ¿Estarían bien todos nuestros familiares? ¿Y los amigos? ¿Estaría herido algún conocido?
Entonces, mientras veíamos aquellas sangrientas imágenes, nuestro odio crecía de forma descontrolada. ¿Acaso no era normal que pensáramos en E.T.A. como causante de aquella masacre después de treinta años de atentados? Era totalmente comprensible que nos dejáramos llevar por la rabia y no nos paráramos a pensar en otras alternativas.
[teníamos demasiado con el dolor]
Recuerdo que cogí el portátil y escribí la entrada anterior mientras la televisión narraba los terribles sucesos. Me dejé llevar por la ira. Las imágenes se sucedían, el desconcierto crecía, las víctimas aumentaban y la solidaridad rozaba los límites de lo novelesco. No podía controlar mis dedos, las ideas volaban sobre el teclado sin someterse a la censura del raciocinio. Escribía con el corazón.
[destrozado]
Entonces me di cuenta de una de las principales diferencias de un weblog con un medio condicional y, supuestamente, objetivo. En un periódico no se pueden (o no deberían) permitir esquivar la presunción de inocencia. No se puede apuntar con el dedo a una organización si no se está seguro de su absoluta implicación con los hechos. Pero un weblog... una bitácora, es diferente. Porque soy yo quien expresa su opinión, a título personal. Y yo, como la mayoría de los españoles, sólo podía concebir que esas muertes estuvieran firmadas por E.T.A..
[estoy completamente seguro de me equivocaba]
¿Realmente es necesario engañar a los españoles para mantener una ventaja en las elecciones? ¿Diréis después que os habíais equivocado como con las armas de destrucción masiva? Yo soy un pobre ciudadano que, se supone, os di la legitimidad para gobernarme con mayoría absoluta. Vale, no os voté (ni lo haré jamás), pero eso no cuenta: sois mayoría absoluta y podéis hacer lo que os salga de vuestras democráticas gónadas. Guerra de guerrillas desde el mismo gobierno, técnicas de confusión, acoso y derribo de las libertades. Tenemos derecho a saber quién fue el autor de la masacre antes de votar a aquellos que nos representarán durante los próximos cuatro años. ¿Acaso tenéis miedo de que se descubra que no fue E.T.A. sino Al Qaeda? ¿Por qué siniestra razón?
[no somos tontos]
Desde pequeño me enseñaron que uno debe ser consecuente con sus actos y cargar con las consecuencias de los mismos. Cualquier otra cosa es eludir responsabilidades: el arte del subterfugio. Cualquier instrumento sirve: mentiras, eufemismos, verdades a medias, ocultación de información, daños colaterales, ataques preventivos, terminología político-circular (aquella que se escribe con muchas palabras que, en conjunto, no dicen nada), etc. ¿Acaso teméis que os echemos las culpas de las doscientas muertes por mandarnos a una guerra a la que no queríamos ir? ¿Miedo a que alguien resuelva esta ecuación?:

Bush + Aznar + Guerra = Atentados + Votos Perdidos

En primer lugar me parece que no debemos asociar estos ataques con el hecho de que tú (léase Chemari Ánsar) quisieras ir a la guerra sin el apoyo de aquellos a los que representas. Apoyar a Estados Unidos fue un grave error y un abuso de autoridad por tu parte, pero eso no significa que tú tengas la culpa de estos atentados. Esta masacre sólo la podemos atribuir a un puñado de locos sanguinarios que actúan siguiendo un grotesco patrón de conducta, una aberración asesina. Lo que no me explico es por qué sigues teniendo miedo, por qué sigues manteniendo que fue E.T.A. cuando no tienes pruebas, te basas en suposiciones. ¿No sería más lógico admitir que todo apunta hacia Al Qaeda? No sé mucho de leyes pero mi sentido común me dice que valen más las pruebas que aún no se han demostrado que la ausencia de las mismas.
[¿me equivoco?]
El terrorismo es malo, es la principal amenaza del siglo naciente. En eso estamos de acuerdo. Pero, ¿no es terrorismo entrar en un país arrasar con todo en la búsqueda del oro negro? ¿Cuánto vale la vida de un daño colateral? ¿Cómo llamarías a lo que Estados Unidos ha estado haciendo durante décadas en todo el mundo? Derrocando dirigentes elegidos por el pueblo para subir al poder a aquel que les era más afín, sofocando supuestas revueltas con los gritos de un fusil, extendiendo los daños colaterales por medio mundo. Y tú nos has arrastrado con él, nos has convertido en parte de esta maquinaria sangrienta. Y nosotros no queríamos...
[¿acaso estabas sordo?]
No Ánsar, yo no te culpo de estos atentados, no puedo echarte tal responsabilidad sobre los hombros. Sólo espero el pueblo reaccione ante todo lo malo que habéis hecho con este país y que, hasta ahora, la gente parecía no ver. ¿Se habrá colmado el vaso con el goteo de estas recientes mentiras? ¿Os daremos otra vez la razón y tendremos que aguantaros otros cuatro años?
[espero que no]
Un amigo me decía, muy sabiamente, que estas elecciones con como el Tute*:

¬ Estas elecciones son como el tute pero con más puntos.
¬ Hmmm, ¿por?
¬ Imagina que todas las cartas valen 350 puntos (el número de escaños). Los que cuentan son los indecisos, es decir, los triunfos (el palo que pinta). Esos son los que le pueden quitar las elecciones al PP.
¬ Buena metáfora...
Después de una noche sin dormir he decidido pasarme primero por el colegio electoral y votar. He cogido la papeleta del PSOE, la sábana para el senado y me he acercado a un supervisor del PSOE.
¬ ¿Oye, me dejas un boli? Que, además, es para votaros a vosotros...
El supervisor amaga una sonrisa y me da su flamante bolígrafo promocional. Meto las papeletas en los respectivos sobres y ejerzo mi derecho mientras lanzo una plegaria a la deidad que esté más cerca en ese momento (es lo que tiene la ubicuidad, que nunca sabes qué deidad te tocará) para que no vuelvan a ganar los mismos.
[no quiero más mentiras]
Y he vuelto a casa pensando, una vez más, en las víctimas. Recordando las lágrimas (mis lágrimas) que se han mantenido en el umbral del precipicio durante todo el fin de semana...
... y entonces he pisado un excremento canino. Lejos de maldecir he soltado una carcajada (para sorpresa de los transeúntes): ¿será un signo de buena suerte? Espero que tenga que ver con las elecciones...
[y ganemos]

San Calentón

Yoko-No Consumo era, sin saberlo, el hombre más afortunado del primer mundo. En los demás mundos se conformaban con poder llevarse algo a la boca para aplacar su hambre. Él era la única persona en el globo incapaz de recordar las fechas que los dioses consumistas habían marcado en el calendario como orgías monetarias y bakanales de derroche.
En navidades era capaz de caminar por las calles mientras su cerebro ignoraba selectivamente los adornos navideños, las promesas de felicidad a precio de costo y los vínculos prometedores que se establecen con una joya, que es para siempre.
[hasta que la pierdas]
Cuando en televisión llegaban los anuncios entraba en un estado de trance, ignorando por completo la publicidad llena de deseos inventados o soluciones a necesidades artificiales.
Llegaba San Valentín y experimentaba la misma transformación. En su calendario el día 14 de Febrero era uno más. Mientras el resto de la gente no conseguía escapar de corazones voladores en busca de víctimas, él los esquivaba con soltura, como si no estuvieran ahí, como si nunca hubieran existido. A sus oídos no llegaba el mensaje de que hay que dar para recibir, que la mejor forma de hacer feliz a tu pareja es comprarle un regalo caro. Incluso desoía las afirmaciones más subconscientes que aseguraban una noche de sexo desenfrenado a cambio de unos pendientes de oro blanco.
Pero este año, por primera vez en su vida, iba a tener un problema: tenía novia.
[astuto lector, imagina el final de la historia]

Empezar a vivir

En el colegio te enseñaron que la vida comienza el día de tu nacimiento. Pero sabes que no es así, porque tú empezaste a vivir no hace mucho.
Tantas cosas por descubrir, tantas experiencias por vivir. Aún estabas a tiempo y lo aprovechaste, giraste el timón de tu destino y te adentraste en las cálidas aguas de la incertidumbre. Debías descubrirte a ti misma.
[y lo hiciste]

Hoy cumples veintitrés años, aún te quedan muchos por vivir.

Partido político diputados busca

Como decía una amiga:
¬ Yo, con los amigos, no hablo ni de fútbol ni de política.
Aunque hoy se junten ambas cosas: a alguno le han dado un pelotazo. Lejos de las reflexiones políticas que tanto le gustan a los políticos (a algo se tienen que dedicar), apartado de los debates entre innumerables cafés y una cantidad ingente de humo, a mí ya me da un poco igual lo que pase en el mundo político.
[porque ya estoy curado de espanto]
A partir de ahora la moda en el congreso van a ser los grilletes colectivos. Los partidos se encadenarán unos a otros formando una gran conga. En lugar de móviles, llevarán un GPS implantado bajo la piel para que nunca se queden sin cobertura.
Otra idea para evitar estas sorpresas sería la de establecer una serie de cabañas en el propio hemiciclo donde los diputados se establecerían durante la vigencia de su cargo, como pajaritos en un reloj de cuco que sólo salen de su morada para cantar las horas.
[cantamañanas]
En fin, no me apetece pensar ahora en esta serie de gilipolleces (que no me quitan el sueño). pero hay algo que tengo claro: si unos son malos, los otros son peores. Tendré que fundar un partido político para poder votar por lo que creo.
[voluntari@s?]

San Isidro

Verbenas, rosquillas, chulapos y chulapas. Todo Madrid de fiesta, celebrando el día de un santo que muchos no conocemos. Así que, para que no me remuerda la conciencia (y para poder hablar de ello aquí), he entrado en el google.
¬ Ohmmmm, ¿quién osa molestarme a estas horas?
¬ Oh, soy un insignificante discípulo, envidioso de todos tus conocimientos.
[hay que hacer un poco la pelota]
¬ Bueno, ya será menos... Aunque he visto cosas que vosotros no imaginaríais...
[funciona]
¬ A ver si me puedes decir quién es San Isidro, si tienes tiempo. Ya sé que las deidades estáis siempre muy ocupadas.
¬ Tranquilo, te daré un poco de mi tiempo de proceso, un poco de espacio en mi memoria. Pero no te acostumbres... Además, me complace que por una vez no me pregunten sobre sexo. Si tú supieras...
¬ A ver qué encuentras...
¬ San-Isidro.net, nieve o no nieve...
¬ Creo que no van los tiros por ahí.
¬ Necesito más datos, que los dioses tenemos nuestras limitaciones.
¬ Está bien, creo que era labrador.
¬ San Isidro Labrador. Sin comentarios.
¬ Perfecto, ésto era lo que buscaba.
¬ Son diez mil.
¬ ¿Qué? Pensé que lo hacías por amor al arte, que eras un tipo idealista... Estoy empezando a perder la fé...
¬ Está bien, reza cuatro ave marías y ve con dios.
[estoy desvariando?]

Aunque ahora sepa un poco más de San Isidro, lo que me sigue motivando de este día es que no se trabaja. Además, pedí vacaciones para juntarme con un puente de cinco días.
Ayer estuve tomando algo con unos amigos en un Cañas y Tapas (como siempre, no daré el nombre, no me gusta hacer publicidad). Y allí nos encontramos a unos amigos de nuestra época en el colegio de monjas (colegio de nosotros tan querido...). Es curioso pero, contra todo pronóstico, la gente crece, la gente cambia. Esperas encontrarte a ese amigo como era hace ocho años, con su misma sonrisa infantil, sus chistes malos y su bollicao. Pero no, lo que te encuentras es a un chico de tu edad, fumando mientras bebe una cerveza...
Estás a punto de decirle: "Quién te ha pervertido de esa forma?!". Pero la razón te controla y desatasca tus conductos mentales. Los amigos también crecen.
Así que os ponéis al día, os contáis vuestras vidas resumidas en treinta segundos, con un cartel de "Continuará..." al final. Luego las frases típicas:
¬ A ver si nos tomamos algo algún día joder.
[sabes que no va a pasar]
¬ Pues nosotros venimos aquí todos los miércoles.
¬ Joder, pues a ver si nos pasamos y hablamos más tranquilamente.
[dentro de diez minutos lo olvidarás]
¬ Venga tío, nos vemos. Y me alegro de haberte visto por aquí.
¬ Yo también. Hasta luego.
[lo único sincero]

Tendré que juntar un día a todas esas personas a las que un día prometí (o me prometieron) que tomaríamos algo un día de éstos, hacerlas coincidir y, ya de paso, manifestarnos o algo así...
[porque seríamos millones]

Uno más

Recuerdo que mi padre solía decirme:
¬ Eres capicúa.
¬ ¿Por qué, papá?
[la inocencia...]
¬ Porque tienes la cara igual que el culo...
Y me enfadaba, me ponía hecho una fiera. Cuando mi padre quería pincharme, utilizaba uno de sus recursos. También me decía que me habían encontrado en la basura, un niño perdido al que habían abandonado sus padres. Y ellos, genuinos abanderados del buen hacer, me habían rescatado del camión de basura.
Hoy sonrío cuando recuerdo todas aquellas rabietas. Quién me iba a decir que hoy soy capicúa...
[cumplo 22 años]
Por suerte, parece confirmarse que no me recogieron de la basura. Así que hoy debe ser algo así como mi día de suerte.
Miras atrás y piensas en todas aquellas cosas que hacían de tu cumpleaños una fecha especial. De tus primeros cumpleaños no te enteras, aunque seas el centro de atención. Lo pasas genial porque hay un montón de gente con la que jugar, todos te dan besos y hay muchos juguetes para ti.
[te introducen en el consumismo]
Después, en el colegio, lo recordarás como el día de los caramelos. Llevas una bolsita para cada compañero de clase con una selección de deliciosos manjares de plástico. Plátanos, Coca Colas (no doy el nombre real para no hacer publicidad), melones, lacasitos y hasta huevos fritos, y todo en la misma bolsa. Todos parecen muy contentos y juegas hasta con aquella chica que nunca te hablaba...
[el milagro de la glucosa]
Pasas casi de los caramelos a los botellones. De los melones a los whiskies. Del sabor dulzón de una gominola al sabor amargo de la resaca. Y entras en el mundo de la adolescencia quizá por la puerta equivocada.
Todo tipo de regalos, muchas felicitaciones, muchas sonrisas y, al día siguiente, la vuelta a la normalidad. Es como si la felicidad intentara instalarse en tu vida pero, después de veinticuatro horas, se arrepintiera.
[un simulacro]
Veintidós primaveras, se dice pronto. Pocos años para much@s, los suficientes para otr@s. Me queda mucha vida por vivir, eso lo sé...
[o al menos lo espero]
... y estoy seguro de que vendrán muchos cumpleaños. Cada uno unido en perfecta simbiosis con un sentimiento, todos diferentes pero en el fondo parecidos. Pasas de la alegría por cumplir años, por sentirte más mayor, al sueño de Peter Pan (¿Pedro Flauta?), no querer crecer nunca. Y de ahí, supongo, al resentimiento de poner cada año una vela más.
Ya ayer me he autorregalé un disco (Golden Age Of Grotesque de Marilyn Manson) y dos libros baratos pero no por ello malos (Rabia de Stephen King y Fundación de Isaac Asimov). Bueno, realmente los libros no los compré ayer, pero el propósito era el mismo.
De mi familia, por ahora, una camisa (business casual) y una corbata a juego. Al ver cómo mi hermana se acercaba sonriente con el regalo he sentido vértigo. Lejos quedaron los videojuegos, las camisetas, las colonias, el libro que se quería leer ella y que me regalaba por mi cumpleaños... No, he llegado a la época de las camisas y las corbatas...
[por dios, a mi padre le regalamos lo mismo!]
Este debe ser el punto-de-no-retorno, un marcapáginas en el libro de mi vida. Espero que no lo sea.
En fin, que me deseo feliz cumpleaños y que cumpla muchos más. Y, sobre todo, que vosotr@s lo leáis.

El día P

Las vacaciones se van acabando, ya veo cerca la vuelta a la rutina. Ayer debería haber ido a cobrar el finiquito. Como chico precabido vale por dos, decidí llamar antes. Me dijeron que no me lo podían dar, que el director financiero sólo estaba por las mañanas y que no me podía firmar el talón...
[hay que joderse]
Así que cambié el plan de vuelo y bajando a velocidad de crucero me dirigí a mi nuevo trabajo: tenía que entregar unos papeles.
A la salida quedé con dos amigos en el Vips de Alcalá. Llegué un poco antes de la hora (hecho poco frecuente) y me tocó esperar dos horas. No sé por qué me gusta el Vips, más de una vez me lo he planteado. Precios abusivos y comida de no muy buena calidad.
[aros de cebolla 3,60]
Además, no te hacen ni caso, los camareros están entrenados para ignorarte. Al pagar mi amiga le dio un cheque-vips (vale seis euros de lunes a jueves hasta las ocho y tres el resto de días) y le dijo:
¬ Si hoy, que es víspera de festivo, vale tres euros no me lo pases.
¬ Vale.
[como el que asiente a un tonto]
Al rato llega otro camarero con una sonrisa y la tarjeta de crédito. Efectivamente, hoy valía tres euros y nos lo han cobrado. Te preguntas qué has hecho mal y te viene a la mente una escena de "The Holy Grail" de los geniales Monty Python en la que dos guardias no se ponen de acuerdo. Es surrealista.
Otro bar y cena en La finca de Susana, restaurante bueno, bonito y barato. Cuando tienes ganas de marcha, cuando crees que va a empezar la noche, los planes se rompen antes de ser planeados. Nos vamos a casa.

El primer rayo de luz del día te da de lleno en los ojos... pero no es suficiente para despertarte. Harán falta muchos rayos durante unas cuantas horas para lograr que abras los ojos. Son las dos de la tarde.
Escuchas la voz de tu madre que dice:
¬ Ha venido el tío.
Un hermano de mi padre. Siempre me gustó, de pequeño, escuchar la voz de mi tio, era un buen signo. Mi tío, un hombre que lleva toda su vida dando tumbos, que no acaba de establecerse. Que tiene cincuenta y tantos y conserva aún la mentalidad de una persona de veinte años, una sonrisa cálida. Siempre nos traía algo, siempre nos contaba que ahora estaba con una mujer, que era la definitiva...
[cuantas han sido?]
... pero sabíamos que volvería a decirnos lo mismo unos meses después. Él ha vivido mucho y muy intensamente. Muchas anécdotas y muchas risas.
¬ Fijaos qué recta es esta mujer que me ha enderezado hasta a mí!.
[a ver si esta es la definitiva]
Disfrutemos de este día del padre.

San Mendocino

Curiosa fecha, día de enamoramientos o decepciones. De vivir el pasado o el presente. De consumismo irracional y sentimientos prefabricados.
[¿seguro que no lo inventó El Corte Inglés?]
Si tienes pareja entras en el círculo vicioso de comprar-no comprar-qué comprar-cuánto gastar...
[ven a comprar a nuestros almacenes...]
Y si no la tienes recordarás cuando la tenías...
[compra de todas formas...]
En estas fechas todo vale. Pueden venderte cualquier cosa con la excusa de que es San Mendocino:
¬ ¡Compra este maravilloso chorizo de cantimpalo con denominación de origen y este corazón en la etiqueta! ¿No es romántico?
[a más de uno le harían feliz con el chorizo...]
Y yo me pregunto: ¿por qué no hay un día del sexo libre? Imaginad a los grandes almacenes vendiendo todo tipo de fetiches sexuales, preservativos y demás género.
¬ Condones El Corte Inglés, dan placer hasta al revés.
Coño, que hay que aumentar la natalidad...
Como se puede apreciar, a mí hoy no me han regalado nada, y tampoco puedo montarme mi día del sexo libre reivindicativo. Hay que joderse...

Noticias de guerra:
Blix informa de que los inspectores no hallaron armas de destrucción masiva.
¬ ¿Y a quién coño le importa? - declaraciones de Bush al conocer la noticia.

Rest In Peace Dolly...